克莱恩闭上
,这句话像
弹击中他的
,沉甸甸嵌在
腔里,灼烧着每一
神经。
那
一听到她哭,就什么都顾不上的
觉,他其实能够明白。
“可我女儿在柏林。”将军的声音忽然
来,“她太小。”
“您说。”
电话挂断,俞铭震在书桌前坐了良久。日
瓦的
光渐渐爬上了他的办公桌。
他当然知
,可那又如何。他能看见她
里的东西,一个会在
夜为他留一盏灯,会为他的伤
落泪,会笨拙地学着包汤圆等他回家的女人。
她母亲守了他整整三个月,从夏到秋,瘦得脱了形,每次他痛醒过来,都看见她坐在床边,握着他的手,
泪一颗一颗往
掉。
政,他几乎想笑
声,想问问他们,如果你们的妻女被侮辱,你们的家园被烧成灰烬,你们还会问这是不是
政吗?
俞铭震睁开
,拿起桌上的相框。那是阿琬七岁时的照片,扎着两个小辫
,站在官邸的海棠
,笑得眉
弯弯。旁边是她母亲,一
旗袍,脸上是一样的笑。
窗外,湖面上薄雾缭绕,
朗峰的雪
在朝
熠熠生辉,这座国际城市永远优雅、永远中立、永远对一切悲剧保持礼貌的疏离。
但他只是站在那里,继续陈述,继续抗议,
那些他明知收效甚微的事。这就是他现在的战争。而现在,他坐在这里,想着另一片战场上发生的事。
如果重来一次。这个假设在他心
盘旋了十几年,而答案始终如一:会。他依然会在堂屋前
握住她的手。
克莱恩的眸光黯了黯。他无从辩解,那些报
他确实看过,报纸上模糊的黑白照片
着轻描淡写的文字。对大多数德国人来说,中国太远,甚至远东本
就只是个模糊而神秘的概念。
他清晰记得第一次带她回家见父亲时的场景。老人端坐在堂屋正中的太师椅上,脸
铁青地看了她很久。那目光一刀刀剐着她,她的衣着,她的举止,她的每一寸不属于这片土地的气息。
“你知
外面人会怎么说吗?”父亲后来怒火难压。“会在背后议论你的孩
是杂
,你知
这些吗?”
那一年,她二十二岁,比他小十一岁,指尖在那目光
微微发抖。
她是阿琬的母亲。他的妻
。
“我答应您。”
那一年,他刚随国民革命军北伐归来,浑
是伤,九死一生,差一
就没能活着再见到她们。
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相框被轻轻放回桌面,将军的
他停顿了一
,仿佛在
某个艰难的决定。“但克莱恩中尉,我只有一个要求。”
克莱恩的呼
急促了些。“俞将军——”
刚刚,那日耳曼小
在电话里说,“她哭了。”
她什么都不懂,却迟早要被卷
那些她不应该承受的洪
里,比如政治。
一个德国军官打来电话,说他的女儿哭了,说他今晚要飞回去见她,无论未来发生什么。
这就是年轻人啊,俞铭震靠在椅背上,闭上
,脑海里浮现
另一张脸。
他不会让她一个人面对,永远不会。
就像昨天那场会议。那些西装革履的外
官们皱着眉,小声讨论着“
涉
政”的边界。
他冷笑了一声。“这就是你们欧洲人引以为傲的‘文明世界’。”
相框的边缘有些氧化发黑,是他无数次
拭留
的痕迹。
“我不
涉她的选择。”将军打断他,声音重新拉回军人式的冷静。“未来太远,我看不清,但今晚,她想见谁,想和谁一起度过那个特殊的夜晚,那是她的事。”
那是一张温柔安静的脸,笑起来的时候,会有浅浅的梨涡,说话总是轻轻的,像四月的微风拂过樱
。
“无论未来发生什么,别让她一个人面对。”
涉
政’。”
而他,和今天那个日耳曼小
一样,义无反顾地站在一个不被祝福的人
边。
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